Sur la table du salon, beaucoup de magazines, de journaux. Le cendrier déborde, le chat s'étire, j'éteins la télévision. Dehors, c'est un peu la mousson. Je n'arrive pas à croire que le ciel est étranger aux modifications du réel de ces derniers jours. Des hauteurs aux trottoirs, de l'acier détrempé. Normaland se développe, s'épanouit peu à peu. La pluie semble s'acharner à laver quelque chose. Le changement c'est maintenant, tout le monde était prévenu. Tout le monde. Sauf, semble-t-il, les journalistes.

Normaland, au début, ça les a amusés, la propagation de l'adjectif, du mot en soi, normal prononcé ...