Avec juste cette précision : je suis directrice de publication, mais je suis pas calife. Faire chef, je n'adore pas. Sur Hors Série on est un collectif ; bien sûr c'est pas mal d'avoir un metteur en scène à la tête de la troupe (et ça, je sais faire, je fais déjà) ; mais donc c'est une vraie troupe, c'est la conjugaison de plusieurs désirs, de plusieurs puissances, à égalité de pouvoir, et la qualité de l'ensemble résulte pour beaucoup de la liberté donnée à chacun.

finalement je prend le menu gourmand :)

Zut alors, me voilà promu grincheux/raleur en chef, et loin de moi l'envie de jouer ce rôle.
Je vais donc préciser (un peu) ma pensée :
Ce n'est pas le rapport financier qui me dérange, c'est le cloisonnement. Je suis abonné à ASI depuis le tout début et j'ai vu le site évoluer, prendre des risques et - surtout - se permettre de sortir du cadre, de "déborder". Et c'est justement le contenu que je préfère donc j'ai l'impression d'être en partie dépossédé aujourd'hui. J'ai adoré vos contributions, Judith, mais aussi celles de Maya, Rafik ou Alain, et de tous ceux qui ne font pas de la "critique des médias". Les interview de Virginie Despentes et de Pierre Rabhi restent parmis mes émissions préférées dans l'aventure ASI.
Alors oui, longue vie à Hors-Série - auquel je m'abonnerai très certainement - mais c'est avec un pincement au coeur et une légère amertume que j'accueille le "recentrage" d'ASI.
Je pense que pour beaucoup d'entre nous, ASI était beaucoup plus qu'un site sur la critique des médias.

Et je vous souhaite bien entendu bonne chance pour votre nouvelle aventure.

C'est sympa, mais elle est bien embrouillée votre com'. Un chronique spéciale de DS pour annoncer avec tambour et trompette votre inititative, et le soutien logistique d'@si, puis un commentaire sincère mais limite de votre part pour dire qu'en gros vous faites cela parce que DS vous mettait plein de bâtons dans les roues et qu'il a tari votre énergie (je recense : "émancipe", "libérée de la tutelle"; "interviewer comme on veut" "liberté... qui revient") . Je sais pas, je trouve tout ça un peu baroque voire un peu ingrat !

Cela ne m'a pas empêché d'ululer pour vous et je vous souhaite plein de succès. Mais damned, que vos relations ont l'air compliqué (et donc au pire : épargnez les nous :) )

Cordialement
Thomas

PS : Evidemment tout s'explique si vous avez vraiment démoli le bureau de DS à coup de hache, avec menace et tout. A défaut de cautionner la mise en danger du taulier et la destruction de son outil de travail, on pourrait néanmoins saluer une innovation dans la stratégie de lancement de site, non dénuée de panache. Penser alors à faire fuiter les images de vidéo-surveillance.

.

Le fait que ça coince, par un bout ou par un autre, avait fini par tarir le désir de le faire ici, dans ces conditions-là. D'où la raréfaction progressive de nos émissions sur @si.
Ah ah ah

Et avec la liberté c'est tout le désir qui revient
Allez hop, je sors mes boules quies de crystal; et j'entends... j'entends... j'entends... "3 pt'its tours et puis s'en vont".

La dépendance à l'actualité est à la fois ridicule et stupide...

C'est tout juste bon pour Michel Drucker d'attendre qu'un vague chanteur soit en train de tenter de vendre sa daube pour lui ouvrir largement les plateaux financés par la redevance...

L'actualité n'a évidemment aucun intérêt. C'est l'écume du temps, le néant enrobé de faveurs roses.

Ce qui est vraiment intéressant ne dépend en rien de l'actualité. Je l'avais dit à Judith, qui s'en souvient à l'évidence, il y a quelques années, quand je lui suggérais des invités et qu'elle me répondait : "Ce serait bien mais il n'y a pas d'actu !"

Quelle tristesse ! Qui peut encore s'intéresser à l'actu ? Vous l'avez vu l'actu, avec sa gueule de morue ?

Quand on vend de la critique des médias, sujet intéressant, je veux bien.

Quand on prétend s'intéresser à la culture c'est juste grotesque et c'est la preuve qu'on ignore le sens du mot "culture"

On peut toujours sortir son tracteur, c'est vrai !

On peut même considérer (c'est mon cas) qu'une grande partie de ce qu'on nous vend sous le nom d'art est au mieux un balbutiement, au pire une escroquerie. Je l'écrivais déjà dans la "Galerie des Arts" d'André Parinaud au début des seventies...

Seulement, malgré toutes ces réserves la culture existe, et les gens cultivés aussi. Tout à fait indépendamment de la très ridicule "actu" !

C'est pourquoi j'ai adhéré immédiatement et avec enthousiasme au projet de Judith et de ses gunwomen... Elles vont faire ce que le capitaine ne peut comprendre, tout empêtré qu'il est dans un projet passionnant mais réducteur.

La mauvaise chance fait qu'il n'y a plus la moindre émission "culturelle" (dans quoi il y a "cul") sur les chaînes publiques que nous finançons de force. Essayez de refuser de payer, juste pour voir au bout de combien de temps le commissaire de police aidé du serrurier débarqueront chez vous pour vous piquer votre pauvre mobilier...

Et le très peu qui subsiste est totalement vendu (c'est le cas de le dire) à l'actu qui nous emmerde à un point incroyable.

Quand la culture est marchande : "Je te vend ma dernière daube" ce n'est naturellement plus de la culture, mais du commerce, ou une simple escroquerie en connivence avec les redevances arrachées à des citoyens captifs et contraints.

C'est tout à fait autre chose la culture, ça ne devrait certainement pas avoir de ministère. Seul Malraux n'a pas démérité, mais il est hélas mort depuis longtemps. La succession de buses incultes qui lui ont succédé prête à rire !

Voici la liste des buses et des arrivistes qu’on nous a infusés comme « ministres de la culture » Ce serait drôle si ça n’était si triste. Une longue succession de ratés et de nullité qui n’ont jamais rien fait d’autre que de trinquer à notre santé et avec notre argent. Pour des raisons personnelles j’excepterais de cette condamnation sans appel Françoise Giroud, Maurice Druon en raison du Chant des Partisans, et Georges Kiejman que je connais et dont l’intelligence vertigineuse m’a toujours fasciné.

La culture a certainement besoin de mécènes, l’histoire le montre assez, certainement pas de ministre.

Maintenant, Judith, puisque nous sommes seuls et que personne ne nous entend, quelques idées pour tes futures émissions, totalement déconnectées de l’actu :

- Gérard Mordillat, bien sûr, pour l’ensemble de son œuvre magnifique : Vive la Sociale, Les Vivants et les Morts, Corpus Christi (Il n’est pas interdit d’inviter mon frère Jérôme Prieur sur ce coup là… il a fait aussi « les hommes-livres ») puis Paddy, adaptation du roman d’Henri Thomas que j’ai commenté comme on va le voir plus loin, sans parler du « Grand Retournement » qui ne saurait te laisser indifférente !

- Michel Tournier qui a réinventé, avec quel talent, la plupart des grands mythes et dont le violon d’Ingres est la photographie.

- Fred Vargas que je connais un peu et parce que le polar n’est certainement pas un genre mineur !

- Christian Bobin, « Le Très-Bas » mystique au verbe très fascinant (mal vu par les intellos en vogue, mais est-ce réellement un inconvénient ?)

- Jean Rouaud : Tout ce qu’il écrit depuis "Le Très Bas" est magique…

- Fatou Diomé : c’est une évidence…

- Haruki Murakami : parce que, malgré son succès c’est un génie ! Son dernier opus en 3 volumes, que j’ai lu en français et ma femme en vietnamien est une pure merveille : 1Q84 (« 9 » se prononce « Q » en japonais et Haruki connaît sur le bout des doigts les œuvres d’Orwell !)

C’est un début, j’ai d’autres noms dans la manche…

Voici ma critique sur Paddy, qui a été très utiles à la presse lors du Festival de Cannes !

... À la vitesse où elle roule, si son avenir est dans son dos, on tremble pour elle.


PADDY OU LE DÉSIR RENVERSÉ

La moto de Paddy est un incendie. Posée sur sa béquille latérale à côté de la maison triste et sombre, elle figure l’explosion de la vie, le danger, la mort aussi. Paddy et Jean forment un couple foutu, enfermé dans une maison opaque, dans leur désespoir, au milieu des bouteilles de Coca vides et des objets brisés. Dans cette coquille de noix ils dérivent comme s’ils étaient ballottés sur les grosses vagues de la mer toute proche et qu’ils iront voir, l’un et l’autre. Mais jamais ensemble.

Le pays maritime dans lequel ils vivent n’a pas de nom. C’est celui des songes et des cauchemars. Quand ils rêvent de s’en échapper, ils évoquent l’Australie ou la Chine. Ailleurs lointains et nommés. Mais ici ils ne sont nulle part qu’en eux-mêmes.

La clef de leur aventure tourne dans la serrure de notre regard dès les premiers mètres de pellicule, bien avant le générique. Sur une route que l’on devine landaise, bordée de pins, une moto monstrueuse apparaît au fond de l’horizon et se précipite vers nous. En gros plan, le pilote fait songer à un insecte caparaçonné, bourdonnant dans la stridence.

Pour quelle tentative officieuse de record a-t-il poussé son moteur à fond… ? L’œil cyclopéen de son casque est opaque. Nous ne verrons pas son visage. Seul son cri sauvage nous parviendra. Un hurlement de joie et de victoire, peut-être. Le dernier cri d’une vie parvenue à son terme car la puissante machine au moteur martyrisé explose soudain au sommet d’un dos d’âne. Le motard fanatique dont nous suivions la course depuis quelques secondes vient de mourir sous nos yeux et nous ne connaissons que son prénom : Ben, grâce aux trois lettres peintes en blanc, avec application, au-dessus de la visière du casque noir.

Ben termine sa course sur la table roulante immobile d’une morgue provinciale. Paddy et Jean, qui sont probablement venus le reconnaître, s’accrochent à lui comme à une bouée. Devant le cadavre de leur ami-amant ils hurlent à leur tour, à la mort. Ils tentent désespérément de l’arracher à la rigidité cadavérique en le soulevant avec fureur.

Impossible de dire que la vie continue, après la mort de Ben. C’est une autre vie qui commence et chacun est muré dans le silence du chagrin ou du ressentiment. Au fait, qui est responsable de cet accident horrible ? Qui l’avait mis au défi, qui avait révisé son en¬gin, avec qui s’était-il chamaillé avant de lancer son mo¬teur et d’ouvrir les gaz en grand, poignée dans le coin ?

Une vie ratatinée, rancuneuse, vide, organisée autour de la chambre de Ben, à son image : dépeuplée et silencieuse. Sanctuaire intouchable et intouché.

L’ombre du motard mort étouffe et obscurcit leurs existences désormais privées de sens. Ils vont fonctionner dans une inconscience obtuse, après avoir bran¬ché un pilote automatique déréglé. Ils ne se voient plus et semblent se haïr sans pour autant cesser de s’aimer. Le quotidien est rythmé de rites minuscules, répétitifs et violents. Paddy boit ses Cocas avec une inexplicable rage, telle une droguée en manque. Jean, fou d’impuissance casse les objets avec une féroce brutalité (à l’évidence Paddy se refuse à lui… ou plus exactement il ne saurait être question qu’il la touche, vestale tout entière consacrée à la mémoire de l’ami disparu). Lorsqu’il brise enfin la guitare de Ben dont Paddy joue mélancoliquement, ne tente-t-il pas de rompre l’enchantement qui le tient si éloigné de sa femme ? Cela ne suffira évidemment pas et Jean, repentant et désolé achètera une autre guitare qu’il déposera sur le lit, tout doucement, pour ne pas réveiller Paddy, réfugiée dans le sommeil.

D’autres fois, étendue dans sa chambre, Paddy nous livre ses yeux noyés, perdus, égarés. Regard d’animal traqué ne sachant ni ce qui lui arrive ni comment s’échapper du piège que la mauvaise chance a ouvert sous ses pas.

Et la vie continue malgré tout, aveuglément. D’ailleurs, comme le dira un peu plus tard un collègue de Jean le passé est devant nous car nous le connaissons, l’avenir que nous ignorons est derrière nous, prêt à frapper en traître ! Ils travaillent. Jean et Paul, à la fois voisins et compagnons d’atelier ont de vagues complicités de potaches. Ils parta¬gent un petit camion essoufflé pour aller bosser. Surtout, Paul habite si près de Jean et Paddy qu’il est le témoin privilégié et curieusement attentif de leurs chocs conjugaux. Paddy court les routes sur son balai de sorcière. Le soir ils sombrent l’un après l’autre dans un sommeil lourd comme des pierres jetées dans l’eau sombre et épaisse des mauvais rêves.

Le lendemain ils recommencent. Et pareillement les jours suivants, enfermés dans une parenthèse de la vie comme des poissons dans une mare qui s’assèche. Comment ne pas songer, entre deux plans, à cette autre héroïne, Rébecca Nul, décrite par André Pieyre de Mandiargues dans la Motocyclette et qui court les routes entre Haguenau et Heidelberg au guidon de la puissante Harley-Davidson noire, offerte par son amant en cadeau de mariage. Aux commandes de cet engin de légende, Rébecca fausse compagnie à son récent mari et vole sur le bitume, effaçant la distance qui la sépare de son bien-aimé comme, très clairement, il l’avait souhaité en faisant livrer la machine.

Que cherchent les motocyclistes lorsqu’ils serrent leurs machines entre leurs cuisses et se laissent aspirer par l’horizon ? Ou que fuient-ils ?
La vitesse est un gouffre, un vertige, une chute. Un fil à plomb tendu entre les rives du temps. Les roues folles de la machine immobile enroulent le fil qui entraîne le paysage, l’aspire, le froisse, le réduit à l’étroite lame sur laquelle l’équipage taille sa route, entre deux abîmes. Monde irrésistiblement attiré dans le tourbillon d’un entonnoir. Temps abrégé, ubiquité, bottes de sept lieues. La griserie, l’ivresse de la vitesse sont semblables à celles des drogues ; elles naissent des distorsions de l’espace et du temps. Point focal vers lequel converge la toile peinte du monde, le pilote est un démiurge magnifiquement isolé.

Lorsque Paddy dissimule soudain ses boucles blondes et roses sous son Shoei RF 200 noir, lorsqu’elle enjambe la selle de sa Ducati rouge capable de rouler à plus de trois cents kilomètres par heure, vers quel amant idéal, vers quel impossible amour se précipite-t-elle ? Vers quelle fin hâtive et splendide ?

Dans la pétrification apparente des jours le déchirement arrive avec le licenciement de Jean et de ses collè¬gues, annoncé à distance dans des haut-parleurs, depuis une cabine de commandement qui surplombe leur atelier high-tech, par une donzelle au format hôtesse de l’air qui lit la liste des condamnés au chômage avec la sensibilité délicate d’une machine à trancher le jambon. Scène d’un meilleur des mondes enfin réalisé. Seul Paul, parmi les exclus, tente de se révolter et d’entraîner les autres à sa suite vers une improbable résistance. Mais ils s’éloignent tous, et Jean aussi, triste troupeau débandé, victime d’une machine contre laquelle il n’est rien à faire.

Le sable de leurs vies coule entre leurs doigts qu’ils ne tentent même pas de refermer. Seule la résignation semble appropriée. Sur le plateau du camion qui, pour la dernière fois les reconduit à la maison, le copain musulman explique aux autres la théorie de la fatalité, de l’avenir indéchiffrable, caché derrière nous, menaçant, et pas du tout devant comme le veut la tradition occidentale.

Au même moment Dorothée, la sœur de Ben tombe du ciel. Virée par le père elle ne sait guère ou dormir. Gentiment ils vont l’héberger, rompant ainsi leur douloureux huis clos. La donzelle au look destroy va servir de catalyseur et tout précipiter. Qui est amoureux d’elle ? Quels désirs anciens fait-elle remonter à la surface, elle dont le visage évoque inévitablement celui de son frère, qui fut leur amant à tous les deux ?
Les jours passent, ponctués d’événements minuscules… baignades à la mer, soirées dans le bistrot où travaille Paddy. On drague un peu. Paul flirtaille et couche avec la sœur de sa femme Norma. Parfaits représentants d’une génération sans repères, ils font n’importe quoi.

Jean s’accroche à l’installation de Dorothée, il lui confectionne un nid et les gestes nécessaires l’aident à tuer le temps. Il finira par essayer de détruire le décor de Ben en arrachant les photos de motos qui couvraient les murs de sa chambre. Mais la tentative échouera car Paddy, intransigeante gardienne du temple, s’opposera in-extremis à la profanation du sanctuaire. On ne se sépare pas plus facilement des fantômes du passé que de ceux de la liberté !

En fin de compte Jean et deux de ses camarades d’infortune (les licenciés) se décident à attaquer un supermarché. Non tant par révolte face à cette société injuste que pour récupérer un peu de fraîche. Pour se désennuyer aussi, pour tenter d’exister dans une époque qui élimine impitoyablement. L’attaque semble réussir mais, au moment du repli l’un des trois compères se fait descendre d’un coup de revolver dans le dos (c’est de là que vient l’avenir, décidément !). Ils ne ripostent pas, leurs flingues à eux sont en plastique. Jean et l’autre rescapé se sauveront, chacun de son côté, en laissant les vingt briques dans un petit chemin. Finalement, ils s’en foutent de l’argent !

Au bout de toutes ces déroutes Paul va avouer à Paddy un amour qui, assure-t-il sans craindre la rime rebattue, dure depuis toujours ! C’est même pour cela qu’il s’est installé si près, qu’il est si attentif à ce que fait la femme d’à côté ! Mais elle n’est prête à aimer personne et l’envoie dans les cordes sans ménagement.

Alors Paddy, la nonne inaccessible, intriguée par l’idée de la sœur de Ben sur l’usage du rebord des goulots de bouteilles de Coca : C’est pour jouir, lui avait-elle glissé dans le creux de l’oreille, rentre soudain dans la vie érotique – ou dans la mort – avec une incroyable violence. Après avoir absorbé le contenu elle engloutit le contenant pour finir – enfin – renversée dans les bras de Jean, plus morte que vive. Ou peut-être le contraire.

Paris, 7 avril 1999

Y'aurait pas un problème avec le "capitaine" ?
(Genre : c'est moi qui commande et puis c'est tout.)

Je pense qu'il y en a effectivement un (pour peu que le fait de commander soit un problème pour un chef!!!), mais qu'il est beaucoup plus modéré que chez d'autres bienfaiteurs de l'humanité (autoproclamés):
-Eric Hazan
-Daniel Mermet

Perso je trouve que c'est très bien cette formation de rhizomes

Lecture critique à destination des deleuziens

Vous viendrez voir notre boulot pendant les happy hours - les moments où on rend tout accessible, pendant quelques heures. C'est fait pour les curieux, les timides, les fauchés. Et on croise les doigts pour que, fauché, vous ne le soyez pas toujours.